O País Indecente

Monsanto - A Aldeia Mais Portuguesa de Portugal - Portugal
Fotografia de Anabela Matias de Magalhães

O País Indecente

A desertificação e o envelhecimento, que tomaram conta do interior do nosso país, são bastante perceptíveis para quem nele faz pequenas incursões de fim-de-semana e se aventura por um Portugal rural, mais do que pacato, a que até pode achar alguma piada nestas pequenas investidas pelo sossego das terras, pela calmaria sentida, pela sensação de tempo que rende até dizer chega, pelo café tomado na venda lá do sítio, pelas conversas improváveis que se mantêm aqui e ali.
Mas estas primeiras impressões são rápida e absolutamente cilindradas durante uma descida pelo interior, que se faz com mais tempo para o desfrute das terras e das suas gentes, chegando-se facilmente à percepção de que a coisa por aqui está preta, que a coisa está perfeitamente perturbadora e arrasadora para qualquer alma cristã... ou para uma alma de qualquer outro tipo.
O país indecente inclui, bem no seu seio, terras de uma beleza ímpar, que se mantêm de pé, a custo, quais árvores em cumieiras ventosas, com a dignidade possível neste país indecente, alcançada através da sabedoria que só a passagem do tempo permite, tempo feito de histórias de guerra e de sangue e de sacrifícios vários, de histórias que ainda hoje resistem e que incluem nomes de povos tão diversos, tão afastados ou tão próximos de nós, como os Lusitanos, os Romanos, os Visigodos, os Árabes e os Castelhanos, pois então, visíveis que são os seus traços, ainda hoje, aqui e ali e acolá também.
O país indecente inclui, bem no seu interior, terras com nomes como Penedono, Sernancelhe, Linhares da Beira, Sortelha, Monsanto, Piódão, Idanha-a-Velha, Marvão, Monsaraz, Mértola... e podia continuar... terras que nos deixam com um nó na garganta e nos fazem interrogar alto e bom som:
Mas o que é isto?
O que é isto de ter um país indecente onde se continuam a rasgar, de alto a baixo, de dentro para fora e de fora para dentro, vias rápidas, ou auto-estradas, ou lá o que são aquelas feridas abertas por todo o Portugal em obras sem fim, e que se permite a ter estas terras absolutamente despovoadas de gente e onde só restam as vozes débeis dos velhos mesmo velhos, o som dos seus passos lentos pelas calçadas empedradas das aldeias, a visão dos seus corpos curvados e carcomidos pelo tempo e pela dureza da vida já suportada?
O que é isto? Isto é um país solidário? Asseado? Justo? Decente? Responsável?
Pois não é. E sinto que vai uma enormesca distância entre a vida de um qualquer político, destes que nos enlameiam o país, vindos daqui, deste interior onde muitos deles nasceram e cresceram, por certo pisando a merda do gado nos empedrados toscos das ruas, realidade que agora rejeitam, e da qual se envergonham, por certo, nos seus gabinetes xpto da capital, calçando sapatinhos engraxadinhos, talvez Prada, neste país indecente.
Não sei muito, mas uma coisa sei - ou se mudam as políticas neste país ou mais dez anos passarão e as aldeias e vilas do interior, agora com dez, vinte, cinquenta, oitenta, trezentos habitantes, passarão a ter zero e servirão apenas para palco das chamas em terrenos cada vez mais ocupados pelos matos, que teimam em avançar sem que haja dinheiro ou força anímica para os travar.
Este país indecente é o meu, onde habito e de onde me recuso a sair. Apesar da vontade que me vai atacando de quando em vez.
Recuso-me a sair e a desistir dele. Permaneço no seu interior.