Conto de Natal - O Meu Presépio

Conto de Natal - O Meu Presépio

Hoje republico este maravilhoso conto de Natal, da autoria do jornalista Costa Carvalho. De notar que a rua dele é também a minha rua e que o presépio dele foi também o meu durante muitos e muitos anos, amparando-me uma infância muito feliz.

O presépio, entretanto, escafedeu-se, tal como se escafederam os anjos tocheiros da Igreja de S. Pedro que Amarante é terra de fenómenos dignos do Entroncamento.

Vá lá que já existia fotografia e hoje podemos admirá-lo a preto e branco, em registo de João Sardoeira... acho eu.

Sei que ele sobrevive nas memórias de tanta mas tanta gente hoje já adulta de várias gerações que continua por aqui a rapiocar... e a recordar.

Agradeço o mimo contido nesta dedicatória que tanto me orgulha. Somos desta rua, partilhamos um presépio, não é/foi assim, caríssimo conterrâneo?

"Volto a publicar o meu BOM DIA/jn, de 9/12/1970,

dedicando-o novamente a ANABELA MAGALHÃES,

até para que, como acontece com a Rua da Cadeia, não

ande para aí dizer que também o "meu presépio" é dela!

O MEU PRESÉPIO

FUI baptizado à capucha, aos oito dias de vida, na igreja de S. Gonçalo de Amarante. Setembro ia a meio e o sino grande da torre do convento havia muito que badalara a boca da noite. Por nada deste mundo eu pegava no peito de minha mãe e era um pele e osso. Os facultativos olhavam para mim e, como não acertassem com a medicina, desenganaram os meus pais. Do mal o menos: se não viam jeito para coisa melhor, ainda podia dar um bom anjinho. Foi quando saíram comigo de casa a correr para a igreja. Entre a cruz e a caldeirinha deixei que o padre Costa carregasse na dose do sal da Sabedoria. Estava por tudo! E quando o reverendo, derramando por três vezes a água benta sobre a minha moleirinha, perguntou "Joseph vis baptizari?", nem eu nem os padrinhos, amarfanhados pela lugubridade do momento, atinámos com a resposta à latinidade.
- VOLO! - emendou a tempo a voz mortiça do sacristão, cosido na penumbra do baptistério. - O padrinho diz: VOLO!
Os sinos não repicaram de alegria, pois já tinham dado as trindades.
Levaram-me para casa e eu fiquei de papo para o ar, na alcofa, à espera da morte. E a madraça que faltou ao encontro!
Por mais outra duas vezes me aguentei nas gâmbias magras que nem caniços. Quando as tíbias cresceram, dei em galfarro, cirandando pelo Largo de S. Gonçalo.
Teatro e cinema já havia disso em Amarante e eram no claustro do convento que as sessões se realizavam. Uma noite, a sala pegou fogo e, depois, eu ia espreitar pelo buraco da porta o madeiramento calcinado.
A gingar dentro dos calções, atravessava o transepto, fazia uma finta de corpo e garatujos na cara, ao passar pelo altar do Santíssimo, e a correr muito enfiava pela porta dos claustros. Aí chegado, estacava. Debaixo dum dos arcos, escabichando bocados de madeira com o canivete de duas folhas, estava o sr. Aires, o sacristão. Via-lhe a careca e recuava. Mas aquela porta enegrecida pelo fumo do incêndio que devorara o teatro, o chafariz sem água alagando de sol o centro do claustro, eram tentações a que não podia resistir.
Levava à perna o Zeca Pedro, depois de termos jogado uma partida de bilhar russo, no café do pai. Com muita algazarra!
- Vai lá! - dizia-me o galdério.
Eu fincava os pés no chão, medroso e teimoso que nem burro, e era preciso o Zeca Pedro empurrar-me à traição pelas costas. Galgava os degraus entrando pelos claustros dentro a dobrar pelas pernas.
O sr. Aires espiava-nos por cima das lunetas com aros de tartaruga, suspendendo a chanfradura.
- Olá, menino! Já rezou ao Santíssimo?
O sorriso do sr. Aires auxiliava-me a mentir. Enquanto isso, o Zeca Pedro ficava com o caminho aberto. Muito a medo, ia encostar-se a mim e os dois ficávamos a ver o sacristão a abrir com paciência e jeito um janela numa tábua de caixote.
- É p'ró presépio, sr. Aires? - perguntava eu.
- Se Deus quiser, menino! É o castelo do rei Herodes. Só falta esta parte...
O Zeca Pedro beliscava-me as costas e eu percebia para quê.
- Podemos brincar, sr. Aires? - pedia, com receio.
- Pois claro, meninos! Mas não façam barulho! Lembrem-se de que Nosso Senhor está ali!
Desatávamos a correr às voltas aos claustros, jogando ao esconde. E só quando ouvíamos o sr. Aires a martelar é que voltávamos a abeirar-nos dele.
- Por hoje, graças a Deus, é tudo! Agora, vou à torre tocar o sino.
- Também podemos ir?
O sr. Aires entrava na sacristia, punha a opa vermelha, pegava num molho de chaves e até chegarmos lá cima era um cantar de portas de ferro gemendo nos gonzos.
Ficávamos a ofegar no último degrau, vendo o sr. Aires tomar em cada mão as cordas das sinetas e, depois, assentar o pé direito no arame que prendia o badalo do sino mãe.
O repique ressoava no granito e eu e o Zeca Pedro, aturdidos, tapávamos os ouvidos com as mãozitas.
- Ainda me lembro que o menino não teve disto, quando foi baptizado - recordava o sr. Aires, fechando grades sobre grades , no regresso aos claustros..
O Zeca Pedro beliscava-me as costas duvidava do bom velhote, perguntando-me ao ouvido:
- Foi isso que ele diz?
- Sei lá!
E o sr. Aires a precisar ideias;
- Foi no ano em que comecei a fazer o presépio. O sr. padre Morais está aqui que não me deixa mentir!
Agradava-me a revelação. E quando a noite me entrava pelo quarto dentro com o coaxar das rãs pendurado nos bicos das estrelas que se banhavam no Tâmega, eu ansiava pelo Inverno, pelo amanhecer dos dias enfarinhados pelas brancuras do Marão. Tinha pressa em chegar a Dezembro, em arruar com a banda o "Hino da Restauração" - Ó homem da pêra branca! Que é lá isso?
Já a D. Maria Eduarda contava com a minha vozita de tenorino para os cânticos de Natal. Nós, atrás do órgão, a encaixarmos as letras nas músicas, e o sr. Aires, na nave lateral a armar o presépio, martelando tábuas de mansinho, com a licença e a curiosidade de Nosso Senhor.
Acabados os ensaios, baixávamos do coro e íamos ver aquela maravilha de presépio, trémulos de espanto. Cinco metros de comprimento por quatro de fundo, castelos iluminados, rios de prata serpenteando por entre o musgo tosado por carneiros de barro, zagais dobrando os joelhos na contemplação do Menino, Reis Magos, ricos como Cresos, guiados para Belém pela estrela do Oriente, pontes, moinhos, soldadesca. anjos e arcanjos em revoadas de sonho, a Virgem, o Esposo. e Ele, muito rechonchudo, todo nu em cima das palhas da manjedoura, braços no ar e a dizer à minha imaginação de infante:
- Aqui me tens! O meu presépio é teu!
E eu, atrevido - ou Ele não fosse da mesma igualha! - a replicar:
- Já sabia! O sr. Aires fê-lo quando eu nasci. Táqui o Zeca Pedro que não me deixa mentir!
E que bem eu dormia nesse tempo, colchão da cama atestado com o folhelho das ilusões"