Os Professores

Janela - S. Gonçalo - Amarante

Fotografia de Anabela Matias de Magalhães

 

Os Professores

Depois de pontapeados e tratados abaixo de cão pelas gentes da política, mais à esquerda ou mais à direita que nisto de maus tratos há gente para tudo provinda de todos os quadrantes, é claro que os professores precisam de abraços e de mimos.
Por isso agradeço ao Walter Hugo Mãe a preciosidade das suas memórias e dos seus pensamentos que não têm preço, especialmente nestes tempos doidos que correm.

Agradeço também à Tecas, pela partilha deste texto que eu lhe surripiei com a sua licença!

Os Professores (Valter Hugo Mãe)

Achei por muito tempo que ia ser professor. Tinha pensado em livros a vida

inteira, era-me imperiosa a dedicação a aprender e não guardava dúvidas

acerca da importância de ensinar. Lembrava-me de alguns professores como se

fossem família ou amores proibidos. Tive uma professora tão bonita e

simpática que me serviu de padrão de felicidade absoluta ao menos entre os

meus treze e os quinze anos de idade.

A escola, como mundo completo, podia ser esse lugar perfeito de liberdade

intelectual, de liberdade superior, onde cada indivíduo se vota a encontrar

o seu mais genuíno, honesto, caminho. Os professores são quem ainda pode,

por delicado e precioso ofício, tornar-se o caminho das pedras na porcaria

do mundo em que o mundo se tem vindo a tornar.

Nunca tive exatamente de ensinar ninguém. Orientei uns cursos breves, a

muito custo, e tento explicar umas clarividências ao cão que tenho há umas

semanas. Sinto-me sempre mais afetivo do que efetivo na passagem do

testemunho. Quero muito que o Freud, o meu cão, entenda que estabeleço

regras para que tenhamos uma vida melhor, mas não suporto a tristeza dele

quando lhe ralho ou o fecho meia hora na marquise. Sei perfeitamente que não

tenho pedagogia, não estudei didática, não sou senão um tipo intuitivo e

atabalhoado. Mas sei, e disso não tenho dúvida, que há quem saiba transmitir

conhecimentos e que transmitir conhecimentos é como criar de novo aquele que

os recebe.

Os alunos nascem diante dos professores, uma e outra vez. Surgem de dentro

de si mesmos a partir do entusiasmo e das palavras dos professores que os

transformam em melhores versões. Quantas vezes me senti outro depois de uma

aula brilhante. Punha-me a caminho de casa como se tivesse crescido um

palmo inteiro durante cinquenta minutos. Como se fosse muito mais gente.

Cheio de um orgulho comovido por haver tantos assuntos incríveis para se

discutir e por merecer que alguém os discutisse comigo.

Houve um dia, numa aula de história do sétimo ano, em que falámos das

estátuas da Roma antiga. Respondi à professora, uma gorduchinha toda

contente e que me deixava contente também, que eram os olhos que induziam a

sensação de vida às figuras de pedra. A senhora regozijou. Disse que eu

estava muito certo. Iluminei-me todo, não por ter sido o mais rápido a

descortinar aquela solução, mas porque tínhamos visto imagens das estátuas

mais deslumbrantes do mundo e eu estava esmagado de beleza. Quando me

elogiou a resposta, a minha professora contente apenas me premiou a

maravilha que era, na verdade, a capacidade de induzir maravilha que ela

própria tinha. Estávamos, naquela sala de aula, ao menos nós os dois,

felizes. Profundamente felizes.

Talvez estas coisas só tenham uma importância nostálgica do tempo da

meninice, mas é verdade que quando estive em Florença me doíam os olhos

diante das estátuas que vira em reproduções no sétimo ano da escola. E o meu

coração galopava como se tivesse a cumprir uma sedução antiga, um amor que

começara muito antigamente, se não inteiramente criado por uma professora,

sem dúvida que potenciado e acarinhado por uma professora. Todo o amor que

nos oferecem ou potenciam é a mais preciosa dádiva possível.

Dá-me isto agora porque me ando a convencer de que temos um governo que

odeia o seu próprio povo. E porque me parece que perseguir e tomar os

professores como má gente é destruir a nossa própria casa. Os professores

são extensões óbvias dos pais, dos encarregados pela educação de algum

miúdo, e massacrá-los é como pedir que não sejam capazes de cuidar da

maravilha que é a meninice dos nossos miúdos, que é pior do que nos

arrancarem telhas da casa, é pior do que perder a casa, é pior do que comer

apenas sopa todos os dias.

Estragar os nossos miúdos é o fim do mundo. Estragar os professores, e as

escolas, que são fundamentais para melhorarem os nossos miúdos, é o fim do

mundo. Nas escolas reside a esperança toda de que, um dia, o mundo seja um

condomínio de gente bem formada, apaziguada com a sua condição mortal mas

esforçada para se transcender no alcance da felicidade. E a felicidade,

disso já sabemos todos, não é individual. É obrigatoriamente uma conquista

para um coletivo. Porque sozinhos por natureza andam os destituídos de

afeto.

As escolas não podem ser transformadas em lugares de guerra. Os

professores não podem ser reduzidos a burocratas e não são elásticos. Não é

indiferente ensinar vinte ou trinta pessoas ao mesmo tempo. Os alunos não

podem abdicar da maravilha nem do entusiasmo do conhecimento. E um país que

forma os seus cidadãos e depois os exporta sem piedade e por qualquer preço

é um país que enlouqueceu. Um país que não se ocupa com a delicada tarefa de

educar, não serve para nada. Está a suicidar-se. Odeia e odeia-se.
 

Autobiografia Imaginária | Valter Hugo Mãe | JL Jornal de Letras, Artes e

Ideias | Ano XXII | Nº 1095 | 19 de Setembro de 2012