A Palavra a Teixeira de Pascoaes

A Palavra a Teixeira de Pascoes

Hoje publico um extracto do livro "Duplo Passeio", de Teixeira de Pascoaes, em que este excepcional autor amarantino se detém sobre o nosso umbigo, o nosso Largo de S. Gonçalo, e sobre alguns equipamentos e pessoas que o habitavam e povoavam à época.
O Café do Belchior, da Maria Zé, de S. Gonçalo ou simplesmente o Café-Bar, ainda sobrevive lá bem no coração do miolo histórico de Amarante, o único que vale a viagem para quem vem de fora e se desloca aqui ao burgo. Claro que não exactamente o mesmo, o café, hoje mais crescido e maduro, e sem a presença do poeta, cliente habitual deste café que o meu avô Rodrigo e os seus dois irmãos, Ismael e Belchior, pariram, sem a presença do poeta que bebia o escuro veneno em chávena só a ele reservada, pela minha tia Maria José, a tal cantada nesta deliciosa prosa de poeta.
Partilho um naco de prosa que me diz tanto, a mim e a muitos amarantinos que ainda privaram com algumas destas personagens, incontornáveis, da Amarante de então.

(...) Longe dos garotos, encostados ás esquinas, vultos ociosos e aborrecidos contemplam uma paisagem anti-bucólica, tôda largo de S. Gonçalo, onde há pombas a voar em tédio azul. Outros, debruçam-se, na varanda, sobre o rio. Olham o derivar das águas, com um ôlho de Heráclito vazio. Quantos Platões e Aristóteles vazios! Que multidão!
Mas, em contraste com o derivar das águas, irreversível, ergue-se o zimbório rotundo, pousado no telhado da igreja, a certa distância da torre emagrecida. É a tôrre da abstinência e o zimbório da tremenda, em que as crateras de vinho, os presuntos, os leitões, os adiposos monges e as trevas nocturnas, se confundiam num pesadêlo de Saturno, depois de devorar os filhos.
Êste largo de S. Gonçalo é o centro da vila, o coração do próprio santo empedernido, mas sensível e aberto a todos os romeiros piedosos e a todos os turistes das camionetes, por mais heréticos ou apóstolos de Baco. Cabe tudo, dentro dêle, até o café do Belchior ou, antes da Maria Zé, a servir o precioso veneno... tão negro, e ela corada, loira, sorridente, em estilo da Renascença, uma perfeita Gioconda. Não será a Gioconda encarnada? E, por isso, fugiu do Louvre... para Amarante. Do que é capaz uma obra de arte! A si mesma se anima e liberta do mármore ou da tinta. Não é uma deusa aquela pomba? Não faz ela o milagre de viver?
... Tomei uma chávena do dito veneno precioso, enquanto o automóvel enchia o papo de gasolina, no meio de garotos, qual dêles o mais pitoresco e andrajoso. Como futuros portugueses, têm já, no rosto, não sei o quê de sebastianista. (...)